Il y a vingt-deux ans – je ne le savais pas encore – Noël 1996 fut le dernier Noël que j'ai passé en famille dans une maison, et un jardin. Quelques jours plus tard, en janvier, un rouge-gorge était venu se poser sur le rebord du muret de la terrasse que mon mari et moi-même avions quelques années plus tôt creusée à la sueur de nos fronts et à la douleur de nos mains couvertes d'ampoules à force de manier la pelle et de pousser la brouette pour aller déposer les tonnes de terre (glaise) retirées de la future terrasse pour combler un sillon naturel du bout du jardin. Le muret était crépi de blanc. Je revois encore cette petite boule de plumes, corsetée de rouge, se détacher sur le fond blanc du décor. C'est depuis que j'aime les rouges-gorges. Celui de janvier 1997 fut le seul que j'ai eu l'occasion de voir en vrai et depuis quelques années je les dessine. Ils annoncent, paraît-il, le renouveau.
